Víspera

		El marinero bebe la rosa de los vientos
		en cristal de bandeja y luna clara.
		En pie sobre sus anclas el barco soñoliento
		devana sus cadenas y peina sus amarras.
		Enhebrada se queda la aguja del viaje,
		junto a la carta azul, el compás y la lente;
		mientras que el capitán, entre dos blancos mares
		- ágil nadador joven - limpia espuma desteje.
		Sobre su frente, el atlas abre su mariposa,
		y en el papel, el barco juega a flores distantes,
		trazando itinerarios entre las planas olas,
		que el pincel del ensueño tiñe con falso esmalte.
		Fuera del camarote: la cubierta dormida
		meciendo sus naranjas, entre miedo y tristeza.
		Por las calles del puerto aun las luces oscilan
		y en los bares lejanos las voces cabecean.
		Una estrella derrama su baraja de oro.
		Een la mesa del agua juega el pez y el reflejo.
		La campana acaricia al silencio que ha roto
		y cubre sus heridas con el blanco pañuelo.
		Las anclas justifican el molde de su ausencia
		aun sujetas al suelo entre rosas profundas.
		La enmohecida hélice sus pétalos ordena
		y la máquina fiel su corazón ajusta.
		La brújula se inquieta por su largo descanso;
		la inquietud multiplica los puntos cardinales
		y muestra al marinero en su oráculo falso
		el bacón y la rosa, final de su viaje.
		Toda la noche cuelga como un gran mapa negro.
		El cartón de la luna gira su blanca esfera,
		y en ella busca el barco con su largo puntero
		el puerto mas cercano y el agua mas serena.
		Otro barco en mi pecho su movimiento imita
		- ¡ doble siempre mi alma en su imagen dispersa ! -
		sus barandas arregla para la despedida
		y su timón prepara para el alba que espera. Emilio Prados