Descortesía del suicida

EL PLACER DEL TEXTO

Una máquina de escribir atravesaba la noche. Tambien mi pensamiento escribía su página nocturna.

MOEBIUS

A los once años comprendí que nunca sería un gran pintor. A los catorce, que nunca sería un gran futbolista. A partir de entonces he estado abierto a toda clase de decepciones.

UN CRÍTICO DE ALTURA

Andaba por la calle leyendo una elogiosa nota sobre mi poesía aparecida en una revista italiana, cuando una paloma me cagó la página.

Carlos Vitale